Dites Donc Un Poète
Alors, c'est quoi la poésie?!! Voici 4 poètes qui nous susurrent une réponse… poétique. À quoi ça sert, un poème? Ça sert à jouer des mots comme on joue de la guitare, de la flûte ou du piano. Ça sert à faire savoir qu'on est gai ou qu'on est triste., ou bien d'humeur fantaisiste. Ça remplace quelques larmes, ça fait rire ou ça désarme. Ça sert à parler de soi, ou bien de n'importe quoi. C'est un voyage intérieur, un moyen d'ouvrir son cœur. Au fond, ça ne sert à rien, mais ça rend la vie plus belle, comme un tour de magicien, un sourire, un arc-en-ciel. Ça sert à dire "je t'aime". Poème dites+donc - 3 Poèmes sur dites+donc - Dico Poésie. H. Major Dites donc, un poète – Dites donc, un poète, à quoi ça sert? – Ça remplace les chiens par des licornes. – Dites donc, ça n'a pas d'autres talents? – Il apporte le rêve à ceux qui n'osent pas rêver. – Vous trouvez ça utile, dites donc? – Quand il le veut, il persuade les comètes de s'arrêter quelques moments chez vous. – Il trouble l'ordre, dites donc, ce type-là. – Pas plus qu'un vol de scarabées, pas plus qu'un peu de neige sur l'épaule.
Dites Donc Un Poète Poésie
3 poèmes < 2 Phonétique (Cliquez pour la liste complète): data datai datais datait datas datât datâtes date datée datées dates datés datte dattes déçûtes dédiâtes dédite dédites dédîtes dédits déduite déduites déduits déhotta déhottai déhottais déhottait déhottas déhottât... À M. Louis de Ronchaud I Regardez-les passer, ces couples éphémères! Dans les bras l'un de l' autre enlacés un moment, Tous, avant de mêler à jamais leurs poussières, Font le même serment: Toujours! Un mot hardi que les cieux qui vieillissent Avec étonnement entendent prononcer, Et qu' osent répéter des lèvres qui pâlissent Et qui vont se glacer. Dites donc un poète poésie. Vous qui vivez si peu, pourquoi cette promesse Qu 'un élan d' espérance arrache à votre coeur, Vain défi qu'au néant vous jetez, dans l' ivresse D 'un instant de bonheur? Amants, autour de vous une voix inflexible Crie à tout ce qui naît: « Aime et meurs ici-bas! » La mort est implacable et le ciel insensible; Vous n' échapperez pas. Eh bien! puisqu 'il le faut, sans trouble et sans murmure, Forts de ce même amour dont vous vous enivrez Et perdus dans le sein de l' immense Nature, Aimez donc, et mourez!
dit la première, Faut-il que l' amour-propre aveugle les esprits D 'une si terrible manière, Qu 'un vil et rampant animal A la fille de l'air ose se dire égal! Je hante les palais, je m' assieds à ta table: Si l'on t' immole un bœuf, j'en goûte devant toi; Pendant que celle-ci, chétive et misérable, Vie trois jours d'un fétu qu'elle a traîné chez soi. Mais, ma mignonne, dites-moi, Vous campez-vous jamais sur la tête d'un roi, D 'un empereur, ou d'une belle? Je rehausse d'un teint la blancheur naturelle; Et la dernière main que met à sa beauté Une femme allant en conquête, C 'est un ajustement des mouches emprunté. Puis allez-moi rompre la tête De vos greniers! - Avez-vous dit? Lui répliqua la ménagère. Vous hantez les palais; mais on vous y maudit. Dites donc un poète alain bosquet. Et quant à goûter la première De ce qu'on sert devant les dieux, Croyez-vous qu'il en vaille mieux? Si vous entrez partout, aussi font les profanes. Sur la tête des rois et sur celle des ânes Vous allez vous planter, je n'en disconviens pas; Et je sais que d'un prompt trépas Cette importunité bien souvent est punie.